Escrito No. 14

No sé hasta qué lugar llegan mis letras ―porque siento que se pierden―; deseo que representen la pintura atrevida del artista de la que estoy desprovisto y que ocupen, con su anatomía amorosa, las partes más delicadas de tu cuerpo navegante. De esta manera calmo, por un instante, la desdicha de no tenerte y así, tal vez, en un momento de reflexión, puedas ver que quiero ser, con una locura maldita, un pintor de las letras ensangrentadas, de éstas que dejan de ser mías en el momento en que las desprendo de mi ser para transportarlas en un barco de papel, en dirección tu mar.

Escrito No. 13

Tus palabras mienten con abundancia. Tus ojos dicen la verdad con gracia. Le creo más al poeta sentado en el papel que a ti y a mí mismo. Pienso en la otra, y en la otra, y en la otra, y en la otra, y en la otra... Hasta llegar a ti y concluir que las otras son, simplemente, una extensión de ti, de tus demonios y de tus ángeles que, en la creación del verso de tu cuerpo desnudo me das.

Escrito No. 12

Sólo deja de escribir en mis palabras. Sólo deja de dormir en mis sueños. Sólo deja de pintar en mis pinceladas. Sólo deja de hablar en mi voz. Sólo deja de sembrar en mi cosecha. Sólo deja de sonreír en mi risa. Sólo deja de delirar en mi locura. Sólo deja de llorar en mis lágrimas.